Sí, amigo lector... sí...

Sí, amigo lector... de nuevo por aquí. Ya sé que cada vez tengo menos excusas, pero entiéndeme... el trabajo, el estrés... y además, esto de vivir solo implica unas responsabilidades que se asemejan a necesidades... o me hago la cena o no ceno. Pero bueno, supongo que lo interesante es que veas que, a pesar de todo, no me olvido de ti. Y sí. Si estoy de nuevo por aquí es porque algo ha pasado en mi vida. Y no. Esta vez no me he ido a Dakar otra vez buscando a la chica de la vía 2. No..... Esta vez no ha hecho falta irme a la otra punta del mundo... esta vez el mundo ha venido a mi (hay que ver como suenan algunas frases... "el mundo ha venido a mi"...).


De nuevo... así, tal como suena... de nuevo. Ya sabes que a mi eso de la soltería me está sentando demasiado bien, o no, depende de cómo se mire, y que el tema de solteras o casadas lo llevo con muchísima discreción (vaya que no me importa en absoluto el estado civil de ninguna de las mujeres que se me acercan)... y claro, ante tales circunstancias, pues que uno no es de piedra y ha vuelto a pasar. Y esta vez junto a la fuente que tenemos en la oficina. La cosa está en que sin saberlo, amigo lector, mi estado emocional ha dado un par de saltos mortales para acabar con una taquicardia digna de cualquier ataque cardíaco. ¡Pero es que esta vez es la definitiva! Que ya estoy cansado de tanto ir y venir. Que uno tiene cierta dignidad, ¡Joder! Y no te me pongas vacilón, amigo lector, que tu labor es escuchar cada una de mis idas y venidas.


Bueno, a lo que iba. Que esta vez sí. Que creo que la he encontrado. Voy a obviar su nombre, básicamente porque a tí te debe importar bien poco, aunque para tu conocimiento, tiene algo que ver con las manzanas de Tell. En fin... que eso, que en 7 meses he hablado con ella 7 veces. Pero suficiente, amigo lector, suficiente...Supongo que querrás saber si definitivamente he encontrado algo normal en mi mundo de obstáculos amorosos... no te avanzo nada... sólo que le he tocado... ¡No! No te escandalices, amigo lector, que no hemos hecho nada en el cuarto de la máquina de café... bueno, nada que no debiésemos hacer, es decir, que hemos tomado algún que otro chocolate y nada más... Ahora es cuando estás pensando que estoy muy mal, que mis inversiones en terapias grupales y en crecimiento personal no han servido de nada... y quizás tengas razón. Pero es que la tendrías que ver (o no, que igual eres capaz de fastidiarme mi ilusión, que te conozco, amigo lector). Ya se me ha ido la cabeza y todavía no te he dicho nada de ella... ¿Por dónde empezar? No te importará que el inicio sea estremecedor. Ella es... hermosa. Sí. Ese es el concepto que la define a la perfección. Es una mujer posiblemente demasiado alta para mi estatura, aunque eso no es precisamente una tarea extremadamente complicada debido al escaso estirón que di durante mi adolescencia (ya sabes que siempre he tenido la sensación de haber vivido entre el 1.60 y el 1.68). Si la vieras, amigo lector, tus ojos se derretirían ante su cuerpo. Una silueta perfectamente detallada, como la fina línea que dejan las olas en la arena al volver hacia el mar... un cuerpo que se derrite cada vez que su sombra la mira. Aunque yo me quedo con su cuello... terso, tremendamente dulce, ideal para que la timidez de las mariposas se posen. Tiene los ojos de un verde con sabor a tierra. A veces, cuando nos cruzamos una mirada absurdamente inocente creo ver en ellos esa mezcla de salvajismo que vi por primera vez en Senegal y que ya te expliqué en su momento. Y jamás lleva pendientes largos... Quizás, el dibujo acabaría en una sonrisa tímida que descubre un punto de timidez, ese punto necesario para que su belleza se adueñe de mi frágil y condicionada imaginación. No sé si es necesario seguir más allá... cuando estoy con ella cuelgo de un trapecio excesivamente peligroso. La veo apoyada con su chocolate entre unas manos finas de dedos escrupulosamente asignados por el estilismo más perfecto y contorneándose con la naturalidad de un cuerpo que se sabe apetitosamente atractivo. ¡Ay, amigo lector, que sólo de pensarlo me estoy poniendo enfermo! ¡Es que la tendrías qué ver! Bueno no, mejor no que no la veas (ya es la segunda vez que te lo digo...).


Pero la cosa está en nuestra comunicación no verbal. Y digo no verbal porque es una relación basada en la distancia que nos proporciona un pasillo de unos 10 metros y dos puertas. En esa comunicación telemática (porque como muy bien te has imaginado, esa es nuestro medio) aparecen los más impecables momentos de mi jornada laboral. Es ahí donde sus palabras de acento de poniente surgen para desmontarme entre risas. Hace 7 meses que de un hola hemos sido capaces de pasar a explicarnos... bueno... poca cosa más, la verdad... pero ese poco para mí ha sido un mundo... sí, amigo lector... cierro los ojos y la veo estudiando para sacarse el dichoso carné de conducir y conducir su Mercedes Clase A (que eso sí que lo tiene, que la muchacha tiene clase y coche, aunque no permiso para conducirlo) hasta la puerta de mi piso. Cierro los ojos y la tengo a mi lado, sonriéndome mientras le cuento que me gustaría irme a Roma con ella y ella me cuenta que le regaló una i-Pod a su novio. ¡¡¡¡Paaaaaaaaaaam!!!! Me la pegué!!! Sí, amigo lector... me la pegué de nuevo! Y pedazo de ostia más bien dada, por Dios! Ni en mis viejos tiempos de pendón... ni en mis peores momentos de "soltero sin remordimientos busca mujer sin complejos para no buscar causas ni obtener consecuencias"... Si estaba claro que semejante princesa no podía estar esperando... si es que estaba claro!Ya ves, amigo lector... de nuevo mis andanzas quijotescas... que no tengo remedio, vaya... que un día de estos me voy a ir a buscar esos dichosos molinos disfrazado de SanchoPanza... aunque creo que me quedaré con los de nueva generación (que aunque no venga a cuento, sí que te contaré que este último año he sacado un dinerito extra invirtiendo en ellos).


En fin... que de nuevo mi estado sentimental se asemeja al de una alcachofa pasada por el horno y dispuesta a ser comida... en cualquier caso, amigo lector, sí te digo que no renuncio a nada y que en breve volverás a recibir noticias mías y quizás desde Roma...

Historia de una depilación

No hace mucho, un amigo me contó una historia.... te invito a leerla...

Historia de una depilación. Capítulo I.

LunesLlego a casa nervioso y excitado. Hoy voy a poner en práctica mi plan para sorprender a cuchicuchi y pasar una noche de sexo animal. He decidido depilarme pubis y testículos y quedarme suave como un Cd virgen, a ver si se anima la cosa matrimonial, que últimamente anda de capa caída.Como no tengo ni idea de cómo hacer esto, pregunto a una amiga de un foro aprovechando que veo en una foto suya que ella también se rasura. Leo y apunto sus consejos:
- Primero rapar con máquina de cortar el pelo
- Utilizar espuma o gel-
Pasar maquinilla, nunca a contrapelo
- Luego echarse crema hidratante

No puede ser tan difícil. Todas las tías de las fotos con las que me la meneo llevan el chochete como la pantalla del PC. Llego a casa y manos a la obra. Primero la máquina del cortar el pelo. Esto es fácil. Intento pensar en el Fary manteniendo relaciones homosexuales con TinkyWinky porque el cosquilleo de la maquinilla en las pelotas me está poniendo cachondo, y como me líe...Acabo el primer rasurado con la máquina. Coño, cómo mola, ahora llevo el mismo corte en la cabeza, en la perilla y en la polla. Soy capicúa.Vamos con la espuma. Esto también tiene su gracia. Vuelta a pensar en el Fary y TinkyWinky. Con la espuma, mi pito parece un Papá Noel. Hago el bobo delante del espejo "¡Aaaaahhhhh!, un pene rabioso, ¡aaaaahhh!".Bueno, al grano que te me distraes.Cojo la cuchilla de afeitar. Se van a cagar, es la Guillete Mach3 Turbo TDI 16v. Esto corta más que la sierra de Viernes 13. Grácilmente levanto mi escroto para tener mejor visión. Primera duda: Vale, hazlo en el sentido del pelo. ¡Coño! ¿Cuál es el sentido del pelo en un cojón?Cagada, yo tengo el huevo redondo (¿qué raro, no?), los pelillos no parecen tener un "sentido". Simplemente, salen de punta. Bueno, pues entonces dará igual. Voy pasando la maquinilla con cuidado, aunque no evito darme un pellizquito. Miro haber si por el corte que me acabo de hacer en el huevo asoma el pollito. No, ha habido suerte. No asoma ni un esperma. Lo he pasado mal cuando he llegado a la zona que linda con el ojo de Sauron, casi atrás, pero la cosa no ha ido mal.Ataco el otro huevo, más de lo mismo, como en el chiste:

- Manolo, ¿sabes que tengo abilismo?
- No jodas, ¿y eso qué es?
- Un huevo grande y el otro lo mismo.

Voy a atacar los muslos, ahí casi no tengo vello, excepto en la zona más próxima a la bolsa escrotal. Sin problemas. Queda tan suave como las nalgas de una quinceañera patinadora. Toca la parte superior, que afeito sin problemas. Bidé y agua caliente... parece que noto algo de escozor por algunos puntos. Serán cortecitos. Me miro al espejo. Joer qué impresión. Parece que vuelvo a tener 10 años. No, no lo digo por el tamaño del pene, lo digo por la calva.Pero algo va mal. Observo grandes deficiencias. Veo las piernas peludas y, llegando a los muslos, de repente, una calva. Los mismo sucede en la panza, baja un canalillo de pelos desde el ombligo y al llegar al paquete...¡zas! Parece los montes de Chernobyl. Y por detrás es aún peor. ¿Cómo voy a llevar un culo peludo y que al girarme parezca que ha llegado el otoño?Queda de pena.Calma, que no cunda el pánico. Aún quedan 2 horas para que llegue cuchicuchi. Tengo tiempo, espuma, cuchillas y pulso de cirujano (con cirrosis, eso sí). No queda otro remedio. Primero el culo. ¿Alguien se ha depilado el culo sólo? Mientras lo hago siento que soy el primero en intentarlo. Me retuerzo hasta que me cruje el espinazo para poder verme. No llego a verme el culo y empiezo a afeitar sin ver. ¡Mierda! ¡Se me olvidó pasarme la máquina del pelo primero! Ya da igual. Llego a la zona del ano. No veo nada. Cojo un espejo de mano de cuchicuchi, el que utiliza para depilarse las cejas y esas cosas. Me pongo en la cama como una mujer en el paritorio. Con el espejo de la pared y el de mano hago posturas hasta que me veo el culo. ¡Coño! tanto tiempo juntos y apenas nos conocíamos. Un par de minutos depués y a base de pasarme la mano por el "lomo", dejo de notar pelos. ¡Culo depilado!Después de eso, las piernas no tienen dificultad. El torso lo hago leyendo el Hola. Joer con el Rey, cómo se lo ha pasado en la visita a Marruecos. Bueno, pues dos cuchillas y medio bote de espuma después ¡no me reconozco! Coño, hasta parezco un deportista. ¡Qué fresquito se nota!El aire hace cosquillitas por zonas que antes estaban abrigadas. No sé si ponerme trocitos de papel en los cortecillos, como hago con la barba.Decido que mejor no, no vaya a verme mi mujer y me suelte "¡anda!, ¡qué disfraz de momia más guapo!".Una duchita para eliminar todos los pelillos y resto de espuma, con la maquinilla voy repasando algún despistado. Esto me gusta, me siento limpito, no sé, como más higiénico sin tanto pelacho.Queda el paso de la crema hidratante. Vamos allá. Busco entre los potingues de cuchicuchi. Hay cosas rarísimas. Por un momento dudo... ¿No estaré buscando entre sus cosas de restauración de muebles? Leo "lifting", "reafirmante", "Anti-age"... ¡esta! "Leche desmaquilladora hidratante". Justo lo que busco. Espero que me dé para todo el cuerpo. Empiezo a untarme en el mismo orden que me he afeitado. Joer , pues será todo lo hidratante que quieras, pero pica como su puta madre. Voy untando crema mientras todo me va escociendo. Joer, joer. Ahora entiendo cuando las tías dicen que lo pasan mal con la depilación. Cuando termino parezco una anchoa en lata. Tengo que sujetarme a la cama porque pego un resbalón en la tarima flotante. Me apunto mentalmente el nombre de la crema por si un día cuchicuchi me deja practicar el sexo anal, joer como desliza, con esto le meto yo la tranca y se piensa que es el meñique. Otra vez, qué no, joer, qué no lo digo por el tamaño, que es por lo que resbala la crema.Me escuece todo el cuerpo. Parece que tengo un hormiguero cabreado en los huevos. Me visto y me voy a sacar al perro, a ver si se va calmando la cosa. Horrible. Cualquiera que me vea pensará que tengo una batería de coche enchufada a las pelotas. Voy como si me soltaran descargas. Escuece todo, pica que rabia. Algo pasa. Llego a casa y me desnudo. ¡Otias! ¡estoy más rojo que Llamazares! Uhhhhh, que la he cagado, que la he cagadooooo. Pero si yo he seguido las instrucciones de la Paty. ¿Será que las tías tienen el chirri más resistente? Decido volver a ducharme con agua fría y la cosa se calma, pero donde me rozo me pica un huevo (nunca mejor dicho). Aguanto como un campeón a que vuelva cuchicuchi. Me conoce como si me hubiera parido, así que según entra por la puerta y me ve, dice "Algo has hecho". Es como cuando le digo voy a comprarme un casco para la moto que está en oferta de 175 euros... y vuelvo con uno que cuesta 399, según entro por la puerta tiene la carita igualita a la de este momento.
- Verás, creo que la he cagado.
- ¿Qué has roto? ¿Cuánto te ha costado? ¿Llevas mucho tiempo tirándotela?
- Que no, que no, que no es una cagada de esas... mira.
Me desnudo y le enseño mi obra. Parezco un Alemán en Torrevieja un 2 de Agosto. O una gamba de Huelva.
- ¡Ay la madre que te parió! pero si estás en carne viva
- Yo es queee... quería darte una sorpresita... quería raparme los huevos y eso... pero claro, quedaba mal, y tirando, tirando...
- Pero.. ¿cómo lo has hecho? ¿con hacha?
- Nopes. Yo creo que ha sido la crema hidratante. Ahí si que me ha empezado a picar.- ¿qué crema te has echado?
- Esta...- ¿La desmaquilladora?

JAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAJAAAAAAAAAAAAAAAAJAAAAAAAAAAAAAAAAAAA.



Historia de una depilación. Capítulo II.

Miércoles. Por fin se ha pasado los picores. Lo peor ha sido el culo. Me he retorcido como si tuviera lombrices. Parecía que había plantado el ano en un avispero. El pecho pica y la zona genital. Tanto me he rascado que un amigo me preguntó "Tío... ¿no te habrás ido de putas y te han pegado algo?". No tuve valor a explicarle lo ocurrido, así que ha dejado de hablarme porque es amigo de mi mujer y piensa que soy un putero.Hoy voy a intentar hacer el amor con mi mujer. Estos dos días ni me la he meneado. Cualquier movimiento irritaba alguna zona de mi cuerpo y terminaba rascándome mientras veía como mi pene (casi la única zona de mi cuerpo que no está irritada) se bajaba.Ahora me noto mucho mejor, casi no me pica nada, no tengo nada irritado. Ayer tenía unos granos rojos por todo el cuerpo, como picaduras de mosquito. Mi mujer decía que tenía "cada poro de tu cuerpo cabreado contigo". Pero hoy se va a cagar. Eso si, le diré que se abra de piernas en el borde de la cama. No quiero roces.

Sra. Bonet

¡De nuevo estoy aquí, amigo lector!No, no te asustes... esta vez no te voy a hablar de mis circunstacias. Bueno, sí pero no. No te voy a volver a hablar de esas circunstancias que hacen de mi esa energúmeno absurdo y extraño para muchos, incluso para mí... y tampoco te voy a hablar de las mujeres de las que ya te he ido informando puntualmente (aunque la chica de la vía 2 sigue entrando y saliendo de casa... y un día de estos voy a tener que ponerle los puntos sobre las ies).Esta vez te voy a hablar de ella... sí... ella. No creas que no sé su nombre, lo sé, pero supongo que hablarte así, si nombres, provocará cierta curiosidad en tu atención y quizá logre retenerte hasta el final.Ella... amigo lector, ella... Supongo que estarás pensando "Ahora me va a explicar otro fracaso"... ¡pues no! Esta vez no hay fracaso, porque todavía no la he visto, quiero decir, que no hemos comprobado nuestra afinidad física (aunque debo decirte que en la realidad onírica congeniamos estupéndamente bien) aunque sobre la afinidad mental estamos rallando el notable.A ella la conocí en la playa... una noche de verano... yo estaba paseando con mis circunstancias (joder lector, siempre me acompañan, tengo unas ganas de dejarlas...), pensando precisamente en ellas y tomando la difícil decisión de largarme lejos, a ver si de este modo, las despistaba. Eran las once o las doce de la noche. La luz de las farolas del paseo marítimo dejaban entrever figuras absurdas jugueteando por la playa. A lo lejos, una luz naranja en forma de M... (no te comerías una hamburguesilla, ahora?). En fin, que ahí estaba yo paseándome con mis circuntancias y observando como detrás de una de las "montañas" de hamacas estaba una pareja fornicando a plena luz de la noche, cuando a lo lejos oí su risa.Me acerqué sigilosamente (ya sabes, amigo lector, que soy muy vergonzoso para ciertas cosas) y observé... estirada sobre un pareo estaba ella... luciendo sonrisa. Pelo negro, media melena, ojos intensos, oscuros, parecidos a los míos. No parecía demasiada alta... y junto a ella, sombras jugando con un diábolo y risas y cervezas.Amigo lector, en aquel instante creí que me moría... una sensación de ardor me subió por los pies hasta reventar en mi esternón... sí... era un cangrejo que me había pellizcado en el dedo gordo! ¡Puto cangrejo! ¡Pero si en las playas de Barcelona no hay cangrejos!La cuestión, amigo lector, es que allí estaba ella. Sentada sobre el pareo con esa minifalda tejana y ese top negro de tirantes y esa chaquetita roja con capucha por encima... Allí estaba ella mirándome con esos ojos a lo aceituna negra, sin pestañear, con el dedo índice sobre sus labios aproximándose a la nariz, pequeña, acorde con su cuerpo... y allí estaba yo, observando cada uno de sus movimientos...¿Sabes lector? A veces me la imagino... a veces siento como su actitud es ejemplo para todos aquellos que nos acercamos de vez en cuando a ojear sus pensamientos. No es debil. No, no lo es... y sabe que la nostalgia no es el futuro. Cada día estoy más convencido que su silueta está diseñada por su carácter... no rehuye, no vacila...¿Sabes lector? Creo que jamás la tendré junto a mi (ya aparecen mis penurias por aquí....) pero no me importaría. Sé que la chispa que aparece en cada una de esas miradas es sincera... sé que cada una de esas sonrisas que dibuja es auténtica...Ella.... quizás algún día me atreva a intervenir en su espacio vital y entonces le pueda decir que estoy cerca... más cerca de lo que se piensa.Por cierto, amigo lector, estoy perdiendo facultades en cuanto a mi expresión... creo que recuperaré alguna de las historias de Demian para volver por mis fueros...Hasta pronto, amigo...PD. Ella.... por qué no decírtelo, se llama Bonet... Sra. Bonet

Isabel

Otra vez aquí, lector.Llegó el gran momento de hablarte de ella. Y ella no es otra cualquiera, no... ella es ELLA en mayúsculas. Ella es lo que ha dado sentido a los últimos meses de mi desdichada y poco agraciada vida. Ella es la oportunidad de decirte todo aquello que mi capacidad onírica en su juicio inconsciente no es capaz de comunicarme (ya sabes, lector, que empiezo a chochear y que el tema comunicativo a nivel interno está jodido). No creas que la tarea que ahora me propongo realizar es fácil. No menosprecies su capacidad de complejidad. Si lo haces, estás muerto, y quién avisa no es traidor (quizá sea un poco chivato, pero traidor, no!).Ya la conoces... bueno, conocer, entendiendo el verbo como tal, pues no... pero has oído hablar de ella: “Santa Isabel la Virgen (es un decir) de los porrazos”. ¿Te empiezas a situar?Sí, amigo... llegó su hora, y con ella, el ejercicio de dominar los impulsos ocultos de mi relación con ella. Es una relación especial... voy a ir poco a poco para no dañar tu capacidad de absorber todos los elementos que hacen de cada personaje de esta pequeña historia un ente singular y especial (y con ello no quiero hacer ascos tu capacidad intelectual, Dios me libre, tan sólo pretendo facilitarte la tarea imaginativa).El embrollo empieza en el instante de intentar advertirte cómo son sus eternos ojos. Sin ninguna duda es el espacio que se acerca más al concepto de belleza que jamás he podido observar. Ya sabes, querido lector, que mi afición por la iglesia católica, apostólica y romana es bastante mísera (ahora te preguntarás que coño tiene que ver la iglesia con sus ojos, ¿verdad?). Pues bien, no sé si te has fijado alguna vez en los ojos de Wojtyla... son la paz que soñó el amigo Picasso. Los ojos de la susodicha son la misma paz, pero con pecas... son simplemente el reflejo de la densidad de su corazón. Porque a pesar de sus muchas locuras (que dentro de un rato descubrirás), es ese artilugio de ingeniería sentimental el que los hace más bellos. Si te digo que tienen el perfil y el color de la Bretaña francesa en un atardecer de octubre de 1435, posiblemente no se ajuste todavía a la realidad. Es complicado intentar definir el perfil y el color de unos ojos que sorprenden entre el verde matutino del horizonte marino y el azul eterno de la perspectiva celeste.A veces, la sueño riendo, porque cuando sonríe el mundo se detiene para admirarla.Si algo la distingue físicamente de cualquier otra mujer que ha rondado o ha intentado rondar por la periferia de mi, últimamente, agitada vida... son sus irrepetibles y apetecibles pecas. Son sencillamente dulces... y el complemento ideal para unos labios que invitan al desenfreno de la ternura. Sí lector, esos labios dibujan las sombras del silencio, esos labios son capaces de reducir los versos más sensibles del poeta en la simpleza más absoluta en cualquier escenario. Y claro, tras esos labios indescriptiblemente tiernos, se asoma el borde de su cara, estrecha y alargada, para saciar los deseos de la naturaleza.A ello se le une un cuerpo extremadamente sensible... hoy es preciosa y mañana, posiblemente lo sea más. Seguramente no destacaría por su altura, aunque si fueras capaz de medir sus dedos te sorprenderías. Cada uno de ellos es algo así como el aroma de un rosal: fino, tierno y suave.Ya ves lector, parece que esté tocando el cielo y que ella se asemeje a un ángel caprichoso en busca de una nube que la lleve hasta el infinito más cercano.Pero no todo es lo que parece... no... jamás pongas en duda que cualquier mujer que se acerque a mi es capaz de sorprender a la sorpresa. Tras su aspecto sublime aparece su punto más febril.Ella es algo así como un huracán de sensaciones aparentemente extrañas. Acostumbro a imaginarla paseando por las Ramblas, y, sin saber por qué, me la imagino siempre con pantalones negros, un top blanco levemente ajustado a su asombroso cuerpo y una camisa, también blanca, a modo de levita. La imagino paseando con su fiel sonrisa halagadora, animando a los escaparates deshumanizados por los maniquíes. Y claro, en mis imaginaciones tropiezo en su regazo... Aunque si tengo que sincerarme contigo, que de eso se trata, a ésta, como a las otras mujeres que ya te he presentado a lo largo de esta bitácora, le rodea un mundo interior que descubre la solidez de una locura presumiblemente envidiable por el resto de humanos que gozamos de la inmediatez de las cosas.Como sabes, lector, hace años descubrí que a menudo el silencio es la palabra más sincera, y aplico mi máxima en el ejercicio diario de la observación. Y claro, a ella, desde el día que la vi en aquel rincón con su camisa azul y medio sonriendo a la pantalla del ordenador, no le he quitado el ojo de encima. Tuve una sensación extraña al descubrir esas orejas dignas de los Diminutos. Y es que hay gente que proclama que los ojos son el espejo del alma, pero yo soy de los que defenderán hasta la muerte que las orejas son el espejo y el alma. El primer día que me miró obtuve la recompensa a mis desperdiciadas horas esperando esa tenue y acaramelada mirada. Aquel día me dije: “Muchacho, vete a otro lugar”.Pero lo que yo te quería explicar era el tema del mundo interior. ¿Has pensado alguna vez que se esconde tras un ser humano capaz de hacer partirse de risa a las piedras más duras del camino? Su mundo... se esconde su mundo, ese mundo al que es difícil acceder sin más... o te dan permiso o te lo imaginas... y claro, ¿qué hice yo?... evidentemente, imaginármelo... ¿Te apetece conocerlo? Lo primero que pensé es en la fortuna que tienen aquellos que comparten sus más valiosas horas, aquellas que pasa con la gente que quiere. Lo segundo que pensé fue en qué pasará por la mente de una mujer que desprende optimismo sin hablar el día que, por ente o por ende, su fuero interior no esté demasiado animado. Lo tercero que pensé mejor no te lo cuento... te puedo decir que fue hasta cierto punto agradable y te puedo afirmar que fue hasta cierto punto desconcertante.Joder lector, me pierdo constantemente en palabras sin sentido... esta mujer es capaz de desarmarme en mi mejor terreno... me estoy quedando sin palabras y mis míticas idas y venidas de olla parece que han perdido el billete de ida y vuelta. ¡No soy capaz de devolverle la alegría ni expresándola en el ejercicio literario! ¡Maldita Cocolisa!A lo que iba... está como una auténtica y genuina cabra. Y lo digo sin signos admirativos, por lo que, consiguientemente, es simple y llanamente una afirmación sin sentido figurado... sólo le falta hacer béééééé!!!!!! Jamás lograrías imaginar qué tiene en su cocina, junto a la nevera repleta de “tuper wares” de mamá con garbanzos, berenjenas rellenas, bacalao a la guipuzcoana, sus tacitas para la leche con chocolate, sus platos y vasos de diseño italiano, su microondas para los tuper... ¿te lo imaginas? Un libro. Ahora pensarás que te estoy tratando de gilipollas, pero no.... ¿sabes que libro? “La interpretación de los sueños”. ¿Y para qué? Para empezar el día con buen pie (es un decir, ya te dije que ella se llama a sí misma Santa Isabel la virgen (es un decir) de los porrazos”).Te lo voy a poner en bandeja.. te diría que cierres los ojos para imaginártela, pero claro, si los cierras no puedes leer, por lo que mejor mantenlos abierto, ok? Ya sabes de su belleza... pues a las siete de la mañana aparece por el mundo con sus pelos revueltos, sus ojos sin lentillas y con la conciencia todavía en sus sueños... su viaje por el pasillo a oscuras es digno de la mejor de las aventuras de Ulises... y su entrada en la ducha es de las que se merecen el aplauso del tercer bis en cualquier concierto de Silvio... y a pesar de la ducha matutina, es capaz, pues su conciencia sigue dormida, de ir hasta la cocina, prepararse un café con leche y buscar en su libro qué querrá decir su sueño rutinario... pongamos, por ejemplo, el último... ayer soñó que pelaba cebollas... así es ella... pelando cebollas toda una noche... ¿significado? Yo creo que está un poco para allá... Pero esto no es nada... sería bueno que cuando la veas le preguntes por sus aventuras viajeras en los Ferrocarriles... ¿tú te ves capaz de dormir en un trayecto de 13 minutos rodeado de cientos de personas y ser capaz de hacer que tu cabeza se mueva al ritmo del tren? Complicado, ¿verdad? Y mucho más complicado después de haber soñado toda la noche con cebollas, ¿verdad? Pues ella sí, y a mucha honra!!!Aunque claro... esto no es nada... es raro el día que no se marca un concierto virtual vía correo electrónico... con su arte tremendamente aflamencado es capaz de cantarte una canción del estilo “verde que te quiero verde” y quedarse tan tranquila... sí, lector, tan tranquila... ¡Ponte en mi situación! Concentrado en mi labor profesional, intentando conseguir los objetivos marcados por Schreck (otro día te explicaré el tema Schreck, aunque este sí será complicado), cuando de golpe aparece por la pantalla de mi ordenador su correo... y al ver el remitente la carcajada empieza a surgir y al finalizar el mensaje las lágrimas se apoderan de mi. ¿Qué pensarán mis compañeros? La llamo y... ella como si nada... ¡Olé!Ya ves, Isabel, mi Isabel... ella es la culpable de que mi sonrisa haya vuelto de un viaje de más de 3 años por las tinieblas más depresivas... ella es la culpable de que mis pensamientos más optimistas hayan surgido y luchen día a día contra el cementerio de la depresión... ella es la culpable de que mis sentimientos más olvidados hayan respondido al estímulo de la felicidad... ella es la culpable que mis pretextos más ingeniosamente pensados se hayan derrumbado...Sí, amigo lector, ella es indefinible... y esto es un halago viniendo de mi...Si te parece, te dejo unas páginas en blanco y hazme todo tipo de preguntas sobre ella... me veo capaz de contestarlas, pero hoy no....

La chica de la vía 2

Ya ves lector... de nuevo me dirijo a ti con el respeto de siempre... pero esta vez me apetece hablarte de alguien especial. Especial, porque me planteó un reto y, claro, a veces uno no puede dejar pasar la oportunidad de interpretar los pensamientos y acumular el proceso imaginativo en una pocas palabras. Si recuerdas, la última vez que nos comunicamos te prometí que aparecerían personajes nuevos. Es necesario que conozcas estos pequeños detalles para entender que mi vida, a pesar de los pesares y del pasado, no es de color rumano. No, no lo es.Te presento a ella. Sí, de nuevo una mujer entre la inmensidad de mi pensamiento. No hace falta que te preguntes de nuevo el por qué, simplemente soy un hombre, maduro, con canas y solitario (a ratos alguien me hace compañía, pero eso lo dejaremos para otro día).Si te parece, te pongo en antecedentes. Como sabes, mi vida depende del tren. Pues la suya también. Hasta aquí nada nuevo. La mía va por la vía 1 y vuelve por la 2. La suya va por la vía 2 y vuelve por la 1. ¿Empezamos bien, verdad? Pero claro, como en cualquier historia donde aparece un tren, por ende y por poca creatividad, también aparece un andén con su estación. Pues bien, tampoco coinciden.El caso es que cierro los ojos y la veo. Soy capaz de imaginármela a las 7.35 de la mañana esperando el dichoso tren. Incluso soy capaz de imaginármela despertándose...Te propongo un juego: yo imagino y tú asientes o desmientes. De antemano te digo que no es como aquella muchacha de las pecas cuyo despertar se asemeja a la locura del disparate y cuyos sueños son capaces de ridiculizar cualquier teoría psicoanalítica. No, no es como aquella mujer capaz de ridiculizar a lo más ridículo cualquier mañana de cualquier día sin necesidad de ninguna excusa.Bueno, ahí voy....El despertador del móvil debe sonar a eso de las 6.50. Es la manera de poder medio dormir 10 minutos más tras pegarle un manotazo. Se despierta con esa media melena alborotada. Hay algo sorprendente... a esas horas dibuja una sonrisa por encima de la peca que tiene justo encima de la traquea. Suele dormir con un pijama de dos piezas y, a finales de septiembre, ya nota ese frío sano de las mañanas, por lo que seguro que se tapa con un ligera colcha de entretiempo. Cuando decide levantarse y poner fin al dilema matutino de cualquier ser humano, se gira hacia la derecha y se sienta en la cama. En ese momento es consciente que debe dirigirse hacia la ducha de rigor (el proceso higiénico, si te parece querido lector, lo ignoraré por respeto a la susodicha. Todavía no tengo la suficiente confianza como para hablar de ciertos aspectos personales). Tras la ducha reconfortante, unos buenos días, un café con leche y hacia la estación.Ya debe haber pasado una media hora, y el cuerpo empieza a ser lo que debe ser, un cuerpo en acción. A eso de las 7.35 debe subir al tren de cercanías. La mayoría de días, suele cerrar esos impresionantes (por hermosos y grandes) ojos marrones que tiran hacia un verde grisáceo gatuno, dependiendo de la intensidad de luz que se reflejen en ellos. Aunque dudo que los cierre para dormir. Estoy casi seguro que los cierra para inmiscuirse en eso que ella llama mundo interior. Es curioso lector... yo que soy un asiduo de las vías férreas te puedo asegurar que el mundo interior de los usuarios de éstas es, por lo menos, un mundo pensado. Y te lo digo con conocimiento de causa y efecto. En fin... continuo. Durante su reflexión matutina, cruza sus piernas (izquierda por encima de la derecha), abraza con extremada calidez su bolso y dibuja esa sonrisa que la gente espabilada sabe dibujar en cualquier circunstancia. Y te digo yo que ella, de espabilada tiene un rato largo. Si ha tenido suerte y se ha sentado al lado de la ventana, de vez en cuando abre sus gatunos ojos y hecha una ojeada rápida hacia el infinito. No sé, lector, qué te estarás imaginando exactamente, pero antes de continuar déjame decirte algo: Inocente... que no es lo mismo que inofensiva. Quizá con este adjetivo empieces a dibujarla en tus pensamientos.


Bueno lector, el caso es que ahora que tienes una leve imagen de la protagonista quiero hacerte una confesión.... a la chica de la vía 2 la conocí hace tres años...No te engaño...Fue en una pequeña playa escondida en su pequeño pueblo... un atardecer de julio... el cielo amelocotonado... una leve brisa bañaba su media melena humedeciéndola con la terquedad de la sal... su piel rebosaba un color aterciopelado bronceado con suavidad y destreza...Lucía un pequeño bikini de tonos marrones y posaba para el sol junto a un libro (si no recuerdo mal era “Preguntas al azar”, de Mario Benedetti) y junto a una pequeña libreta donde apuntaba esas reflexiones que hacen que el mundo interior de cualquier persona crezca... o se derrumbe...Y allí estaba yo... sentado con la vista perdida en el infinito... También yo estaba junto a un libro (recuerdo bien que era “Mañana en la batalla piensa en mi” de Javier Marías)...Lector.... me miró... la miré... me sonrió... la sonreí... se levantó... me levanté...Y fue en ese momento, en ese instante donde empezaba a surgir cierta situación propicia a cualquier historia, dejémosla en interesante, cuando apareció eso que la hace tan especial.... sí compañero, cuando uno se espera que le pregunten cómo se llama, dónde vive, qué hace, por qué está solo en un lugar como este o cualquier otra pregunta del estilo “voy a iniciar una conversación...”, sin venir a cuento, va y la dulce muchacha me pregunta si el viento tiene sombra....¡Lo que lees!!! ¿Qué si el viento tiene sombra? ¿Recuerdas cuándo te expliqué que Demian me preguntó si la podía ayudar con una sugerencia y en un segundo fui capaz de pensar una respuesta ingeniosa, encenderme un cigarrillo para no soportar su demoníaca olor corporal, evitar sus insinuaciones mostrándome su diminuto y poco apetitoso escote y, finalmente responderle que era la persona menos sugerente para poderla ayudar? ¿Recuerdas? ¡Pues peor!!!! Así me quedé ante tal pregunta...Y es que ella es así... no hay más (que no quiere decir en ningún momento, inteligentísimo lector, que no haya nada o haya poco). Le puedes decir buenos días y ella es capaz de contestarte algo así como que mis manos son de tu color pero me avergüenzo de llevar un corazón tan blanco; le puedes decir que ayer fuiste a tomar una copa y ella te puede contestar que el Kit óptico inalámbrico que tiene en casa es una maravilla...¡Joder lector! Se me ha ido la cabeza y ha vuelto dando un rodeo y no me has dicho nada... ya sabes que, o me das un toque o la pelota de mi cabeza es capaz de dar más vueltas que las ruedas de un tren de cercanías....Si no recuerdo mal, me había quedado en que a eso de las 9 de la mañana entraba a trabajar... ¡Pues casi me dejo lo mejor! El trabajo... Es allí donde demuestra su capacidad inalcanzable y su eficacia... en él transcurre la mayor parte de un día cualquiera... y es en él donde la sorpresa toma su significado... Entre su cubículo repleto de papeles y el silencio que decora el espacio laboral aparece sus pasiones más ocultas... Es allí donde uno se da cuenta que se tiene que tener una habilidad especial para coger cualquier llamada a cualquiera de sus 10 compañeros... es allí donde su mundo interior (ese mundo interior tan pensado en los eternos y maquiavélicos viajes de ida y vuelta en un tren de cercanías) es capaz de surgir del espacio más inesperado y mostrarse en su grandilocuencia más prodigiosa en forma de obsesión... Sí, lector... si te digo que su convencimiento llega al punto de afirmar que Vic está al ladito de Puigcerdà, que tan sólo se tiene que cruzar la carretera de la “Serra del Montseny”, o si te digo que en Manlleu se dedican durante todo el año a cazar pajarillos para enseñarles a hacer “piu-piu”, que después los dejan ir para volverlos a cazar y hacer un concurso de pajarillos cantores al estilo Operación Triunfo... créetelo... pero la cosa va mucho más allá... especialmente cuando su compañera, la de los sueños con pecas, se anima y le sigue la corriente... Esta muchacha también tiene delito.... Otra que es capaz de cantar virtualmente el “Sarandonga-Sarandonga” o escribir cosas como “Sus vo a cortá er pescuezo si no me dejás trabajá” o describirse (y es textual, lector) como “Santa Isabel la Virgen (es un decir) de los porrazos”.Ya ves lector... que la cosa está muy chunga!!!! Que parece que no, pero mi vida está empezando a descubrir que está rodeada de gente muy, muy, muy rarita... ya sé que no todo el mundo es como Demian... pero la cosa está chunguísima.Te pido permiso, lector, para descansar durante unos días... me he planteado ir de excursión un fin de semana e intentar descansar de tanto ajetreo literario...Soy consciente que te resultará complicado entender mi situación próxima al desespero; también soy consciente que te debo una descripción de esa tal Isabel que es capaz de pasarse una noche enterita soñando que pela cebollas (con la de cosas interesantes que se pueden hacer o dejar de hacer por las noches) y después abrir su gran libro de interpretación de sueños... pero si no te importa, será otro día...Creo que por hoy ya es suficiente.Un abrazo lector, y muchas gracias por tu interés o desinterés.

Demian

Ella es una persona, dejémoslo en especial, o quizá simplemente muy diferente. La reconocerás facilmente en cuanto abra la boca y ese magnífico chorro de voz sin entonación ni pausas que bordea el tono más agudo del pentagrama surja tal que fuente de Montjuich. Aún así, no la verás.... entonces iniciarás una pequeña incursión hacia su cubículo sombrío y sin luz y sin aires y te la encontrarás con esa carita de cordera degollada..... sí.... verás esa incomparable tez blanca bajo un mechón de pelo rubio al estilo "superabuela", sus ojos azules y esa boquita sin labios. Entonces te preguntarás internamente cómo es posible que de ese agujerito salga esa voz martilleante. La saludarás y ella se levantará muy amablemente. Ahí es cuando ya no sabrás dónde mirar. Verás su estilo.... único e irrepetible. Y te imaginarás cómo se levanta para vestirse así.... los jueves acostumbra a venir con un tapete de ganchillo por camisa -sí, sí, de esos que mi madre pone encima de la mesa del comedor- y con sus sostenes blanco de españa, una falda que le llega por encima de las rodillas rosa con topos blancos a lo "lolaílo" más cutre de Andalucía y sus zapatos blacos de tacón cuadrado tipo bailaor..... así es ella.... en este momento ya no sabrás qué decir ni qué hacer y decidirás respirar hondo.... gran y grave equivocación..... caerás al suelo cuando ese aroma tan rumano empiece a subir por tus fosas nasales..... entonces, antes de caer, me mirarás y te reirás.... Así es ella.....Los viernes, al regazo del atardecer, todo parece difente. ¿Todo? NO.... o quizá sí, ahora el aroma recrudece todo el edificio... Ay, los viernes....!!! Sí, es el día para aparecer con su carita de cordero degollado y ese vestido de una sola pieza de color azul electrico y esas sandalias con florecitas bordadas de color rosa.... sí, y esos ojitos llenos de lágrimas de cocodrilo..... Y claro, el viernes es el día ideal para abandonar su cubículo y venir justo delante de mi mesa para que pueda observarla mucho mejor y saber que es lo que jamás quiero tener -al menos a nivel físico-. ¿Y cuando abandone el despacho? ¿Dónde iré si mi sentido olfativo està inhabilitado? ¿Qué haré esta noche si no seré capaz ni de olerme a mi mismo? Por favor..... suerte que no abre esos labios.... Imagínese por un momento.... Los dos solos.... y ella me mira con ojos de pasión y coloca sus labios en posición lasciva..... se levanta unos centímetros la parte baja de su monárquico vestido comprado en las séptimas rebajas... y entonces yo..... opto por cerrar la puerta con llave y dejarla dentro para poder escuchar por última vez esa melodía que se alza por el pentagrama de la barbaridad.....Aaaahhhhhhh!!!!!!!!! El estrépito se reúne por un momento justo enfrente de mi mesa!!! Sí.... con esa suavidad tan del este ha aparecido justo delante de mi... se ha apoyado con suavidad y sencillez erótica y ha inclinado su delicado cuerpo de piel blanca del tipo oso polar el ángulo justo para poder enseñar su, dejémoslo en discreto o discretísimo e inapreciable, escote.... Entonces, mírandome con sus alienígenos ojos a conjunto con su vestido, ha abierto su pequeñísma boca para dejar escapar esos tonos agudos que a cualquier oído humano hacen estremecer.... "Mis preciosas orejas agredidas por tantos decibelios" he pensado en una décima de segundo... ¿Qué querrá?.... "¿Me puedes ayudar en una sugerencia?"... A cuadros, así se ha quedado mi capacidad de respuesta ante tal pregunta.... Aquí es cuando me he dado cuenta que me invadía un olor parecido a lo que nadie conoce y, rápidamente, me he encendido un cigarrillo para respirar algo que me recordase la normalidad de mi mundo.... ¿Y cómo ayudarla en una sugerencia?.... Quizá le podría sugerir... quizá no debería sugerir nada.... quizá lo ideal sería desaparecer... pero no, el menda lerenda ha soportado con nervios su pregunta, ha intentado recapacitar y traducir para poder entender la pregunta y le ha contestado.... "No, lo siento, precisamente soy la persona menos sugerente, pero te aconsejo que para cerrar las cajas donde estás poniendo los tomos utilices cinta aislante".¿Loco? No, simplemente ido........



Ya sé que la demora ha sido injustificable... ¿Recuerdas aquella canción: "Entre el cielo y el suelo hay algo...."? Sí, ella.... Te aseguro que la complejidad en su escala cromática a la hora de cubrir su perturbable cuerpo es, como mínimo, extremadamente inigualable... Y ayer lo demostró... y lo digo alargando la curva de ó hacia la tristeza.... ¿Cómo dibujarla? ¿Cómo osa aparecer con semejantes trapos? Ignoraré, porque creo, queridísimo lector, que ya la tienes visualizada, su fotografía física. Si no recuerdo mal, el primer día, haciendo un esfuerzo muy digno, intenté que la imaginaras.... Bueno, lo dicho. Apareció exactamente igual que Concha Velasco en sus películas de los años 60. Zapatitos de charol blancos con dos inimaginables tiritas de piel teñida de blanco, también, para sujetarle esas uñas mal pintadas de azul celeste. Falda de tela gruesa hasta media pierna.... ¿color? Sí, lo adivinaste... Rosa... Pero ahí no está lo peor... esa camisa.... esa camisa blanca con botones marrones (leíste bien, marrones como el tronco de un pino) y con unas manguitas de 5 centímetros (con los mismos botones), de esas que hacen volantes... ¿te la imaginas? Y claro, ahora te preguntarás o, quizás reflexionarás interiormente y te dirás que seguramente tenía una reunión.... No te engañes... todo es más sencillo... ayer, como cualquier otro día, su misión era empaquetar material en cajas de cartón... Quizás sea eso lo más incomprensible.... la verdad, es que no puedo quitarme de la cabeza su imagen. Creo que el sarpullido que me ha salido en el ojo derecho es de evitar mirarla y encontrármela en mi campo de visión. Cada día, al finalizar la jornada, de camino a casa (otro día te explicaré las odiseas que un trabajador pasa cuando utiliza los trenes para recorrer 38 quilómetros), intento mantener la rutina ferroviaria y abro el libro correspondiente para inmiscuirme entre sus historias y.... plaf!!!!!! Esa maldita imagen de Demian me asalta en cualquier momento.... Y no sólo en el tren... Noo.... También en cualquier otro lugar y en cualquier situación, y aquí imagínate la que más te guste... Es como una pesadilla atormentadora.... pero fíjate, se acercan las vacaciones y empiezo a tenerle cierto cariño... En fin.. quizá mañana continue....


Ya es mañana... y aquí estoy, lector... recapacitando sobre el cariño y otros menesteres. El cariño.... creo que erré al realizar esta sentencia. No es cariño... pero no sé exactamente como definir este sentimiento impropio de alguien como yo. Como sabes, mi debilidad es fijarme en los demás. Y claro, esta vez le ha tocado a ella la loteria. Pero recuerdo que no hace mucho tiempo, mientras paseaba por uno de esos interminables caminos polvorientos que rodean mi casa, me encontré con otro ser que también debe ser digno de tu conocimiento. Evidentemente era mujer, porque como sabes, y a pesar de que algún hombre se empeñe en lo contrario, a mi lo que me ponen son las mujeres. ¡Y cómo me ponen! No pienses que soy un salido, simplemente admito que soy capaz de pasarme una tarde enterita mirando tan espléndida creación divina y ser el hombre más feliz del mundo. No suelo ser demasiado exigente y no me suelo enamorar a menudo, pero reconozco haber soñado con, dejémoslo en 100.000 mujeres, a cuál más atractiva (ya se me ha vuelto a ir el santo al cielo, y es que cuando empiezo a divagar con estos temas me voy, lector, me voy a un mundo lejano... ¡Basta!). Lo dicho, que de lo que se trataba era de presentarte a un nuevo personaje que, como Demian, es imprescindible en mi vida. Fué una tarde primaveral. Ya sabes que a esas horas el ocaso es majestuoso y que ellas acostumbran a ir con sus camisetas de tirantes... Pues bien, yo estaba estirado (quítale el sufijo, estaba tirado a la bartola) en el mismo rincón de cada día realizando los ejercicios literarios rituales de cada día cuando apareció ella... De espalda.... y que espalda... sus cabellos castaños con pequeños tirabuzones de mechas rubias, esa piel morena brillante con unas sensuales gotitas de sudor donde se reflejaba el atardecer, ese pequeño culito (perdóname, pero es la mejor palabra que lo define)... y claro, en ese instante mi imaginación emprendió un feroz y veloz viaje hacia las hipótesis más optimistas para un soltero... no quieras saber hasta dónde llegué en décimas de segundo. Pero se dió media vuelta... y mi gozo en el pozo más absoluto y negruno... Esta vez, debido a mi posición, el repaso fué de abajo a arriba. Sus pies calzados con unas bambitas de esas modernas, sus delgadas piernas enormes, ese vientre plano hasta el cuello (te habrás dado cuenta, que obvio la descripción de sus pechos...), y esa carita, esa carita de esposa de porquis... sí, unos labios ínfimos, una piel de pueril, una nariz.... pero no, lo peor fué darme cuenta que... ¿y sus pestañas? Sí... hay mujeres con ojos azules, mujeres con orejas pequeñas, mujeres de todo tipo y condición... pero ¿mujeres sin pestañas?


Querido amigo (perdona por la confianza, lector), mi vida está llena de personajes raros, raros, raros... La tengo aquí delante.... Demian.... ¡Señor, no me abandones! Y ya puestos.... ¡no la abandones! ¿Por qué la dejas ir así? A tí lo que te pasa es que eres muy bromista, ¿verdad, Señor? Mira que tienes donde escojer (tú que eres omnipresente y todopoderoso y todo lo tienes y todo lo haces). ¡Joder! ¿Qué te costaría bajarte hasta un Zara y comprarle unos vestiditos? ¡NOOOO! Tú, dale que te pego... pero hoy te has pasado.... y un buen trecho.... ¿No te has dado cuenta que esas frutas que lleva en la minifalda son dignas de la primera dinastía egipcia? Y no lo digo, precisamente, por la belleza de las mismas, sino porque están caducadas desde hace más de 10000 años!!! ¡Pero si tú aún no sabías ni que ibas a existir! No pienso discutir contigo porque tengo todas las de perder, pero dime qué te costaría darle la virtud del gusto.... ¿qué te costaría? Y además, sabes perfectamente que la peligrosidad de su melena leónida al viento es máxima.... sabes que cuando se suelta el pelo y pasea por el pasillo va marcando con su fragancia el territorio.... ¡Joder, Señor! Mira, soy capaz de darte todo aquello que me pidas pero no me hagas sufrir de esta manera... tengo la piel llena de pequeños símbolos demoníacos parecidos a sarpullidos... las noches se hacen insoportables... la imagen de unos segundos llena las horas perdidas que dedico al descanso de cuerpo y mente... y, claro, así estoy por las mañanas... Además, y para más INRI (perdona, Señor, no es cachondeo) va y me vuelves a poner en bandeja la facultad de decidir si la miro o no la miro... Pues que sepas que si lo que quieres es ponerme a prueba, estoy dispuesto a aceptar el reto... Sí, sí, sí... No tengo miedo... bueno, un poco sí, pero muy, muy, muy poco.... Soy capaz de aislarme y avanzar hacia lo único que me importa... ¡Pónme a prueba! ¡Venga! Uno... dos y... tres!!!! ¿Lo ves? Ningún problema al respecto...